Não te fotografei a tempo...

Lisboa apaga o passado entre taipais modernos e túneis a aliciar a derrocada. Finge esconder as mágoas através de mentiras modernas e cada vez menos luzes de Natal. Esconde a sujidade nos vidros espelhados das avenidas que destrói. Lisboa não se esgota, na ânsia de vestir-se para um baile de máscaras eterno.
Naquela esquina - sim... essa - ergue-se impunemente um hotel, novinho em folha, sobre o meu passado. Demoliram o velho edifício e o hotel ergue-se imenso e arrogante sempre que faço a curva.
Diz-me Lisboa... Quem és? Que te fizeram para matares assim as memórias dos em ti habitaram, dos que pelas tuas artérias deambularam, amaram, cresceram? Afastaste-me sem mágoa mas não te esqueço.
Amo-te cidade minha, mas tiras-me as forças, tiras-me o ar do peito, deixas-me abandonada entre os sem-abrigo e o desespero que te habita as noites e se oculta de dia no olhar indiferente que vigora? Perdura no temor de amar-te... o temor do desmoronamento de cada metro quadrado de vida, recordações e sorrisos. Olho-te daqui e escorre uma lágrima. Não te fotografei a tempo.